E porque não tinha últimas palavras,

deram logo a ele reticências.

Queimava em febre feito o inferno que o aguardava,

aquele que como todos outros que não se curvaram, 

era capaz de morrer sorrindo.

Borboleta é inseto e mau-gosto é ser barata,

mas a condição de ser humano é estética,

até a moral é só juízo de gosto.

Cabem horizontes em mim,

como ousa limitar-me com a palavra.

Na margem oposta ao sofrimento:
sua verdade e seu amor.