Desta areia quente - 

seca até mesmo nas lágrimas -

não nascerá flor.

O que fazer com aqueles entres os quais só cantam os corvos?

Encerra o peito expediente ao pulso de tanto apanhar, 

sem escolher revidar e bater,

fez em pleno peito puro silêncio.

Eu te quis tanto antes que tivesse nome

que passei dias inventando estórias,

por fim resto-me eu e a inventividade.

Não se confunda se me encontrar em abismo,

a menor semelhança entre nós é sem dúvida eco.

Porque o mundo é feliz, dói e sente em ressonância.

E disso alguns: 

amam mais que por si,

desgostam mais que por si.

Mas em confronto entre o ser e o mundo, 

o ser escolhe achar que o que senti se trata só de si mesmo; 

é quando o ser reduz o mundo ao peito.

Sou silêncio e caixa de ressonância.
Em mim cantam os corvos.

                     Imagem: "Les Fleurs du Mâle".