- É sempre depois que os domingos fazem sentido, que ensolaradas acordam as almas ansiosas para que se repitam dias felizes. 

Só teus olhos não concluem minha condição de terminar,
então continuo, mesmo se eu tiver terminado.

Finito é um salto,
por isso se me alcançar no lado aposto ao que se imagina fico eternamente ao seu lado.

Eu quis ter escolha, mas me deram possibilidades.

Se fossem só os pares de contrários, as dicotomias, talvez fosse mais simples escolher: - Quem não escolheria o que o faz feliz?

Mas as pessoas somam, subtraem, dividem e multiplicam antes de serem elas mesmas. Resta muito pouco de si depois de tantos cálculos.

- Vai, acaba comigo!
Mas se fizer isso, percebe que só estará adiantando o que o tempo irá fazer?

Era uma vez alguém que sonhará comigo depois de eu terminar e inventará condições inimagináveis sobre mim. Melhor eu ser logo reticências antes que me considerem mentiroso.

Eu sou escasso e você vai me dizer que sou soberano.
Nada nos falta porque você escolheu acreditar no que vê em mim.
Esse você completo me alcança como quem busca a própria dúvida:

- Duvido que você seja o cara.
- Duvido que você se torne minhas dúvidas.
- Duvido ter continuidade em você - porque tudo termina.

Precisamos mais que isso, merecemos:
sermos mais que expectativas.

Antes de me ver como conclusão, por favor, não pareça estar concluindo.

Quando, onde e por que.

Da primeira vez até hoje só suspiros.

Mas o em volta completa o folego.

Se eu tiver entusiasmo de passarinho.

                               Imagem: John Morris - "The Song Inside".

Aurora
destes ventos que te querem fogo,
brilha o sol à flor da água,
para que o dia comece laranja.

E é como fruta
afeita a doar-se,
sem nunca pertencer:

- Acorda a Terra plantando uns e colhendo outros,
sem negar a nenhum a beleza dos sentidos.

   Imagem: Contemplative Man Stands Over Massive Waterfall by Dimitar Variysky.

Da pressão entre mãos que avistaram o fim nascem diamantes. Porque vão de encontro ao sol todos que se despendem da próxima aurora, quem volta se traz em cinzas. Então das cinzas que não servem à construção de platôs que elevem sonhos, resta a essas cinzas descobrirem a força das mãos que voltaram a ter horizontes para que a pura fuligem friccionada comece brilhar, enquanto se desespera da volta ao sono os diamantes ficam prontos, como biscoitos saídos do forno em dias bucólicos. Mas sei que é natural que uma ou outra pessoa não entenda, por isso vou simplificar: desse mesmo jeito nasce a beleza única de um canyon.

Ao olímpico Chris Mears.

                            Imagem: Chris Mears - Olympic Diver.

A verdade nunca foi falada,
mas a mentira vive lhe contando.


Desses exibicionismos
sem fim
falados aos ares

- sendo desejos
desejosos que os desejem -

como silenciosas ouvintes
conheceram as verdades.


Maldição dos que naufragam em si mesmos,
porque para emergirem cumprimentam seus próprios monstros,
marinhos
para que co-existam:
continentes,
arquipélagos,
ilhas,
etc.


Aos que preferem desertas, concordo,
nas desertas dormem tímidas auroras.


À esta boca única
um único par de olhos,
perdoa-me:
minha maior sinceridade é fantasiar.

           Imagem: Alfredo Toriello‎