Todo ser é um sacrifício dedicado ao tempo.

O tempo que quis passar entrou nas formas como quem se vê num espelho.

Já nem fico admirado que tendo nascido abismo enxergo um horizonte diante de mim, não o alcanço e vivo admirando.

Se a existência for um diamante a única dor possível a todos os seres é a saudade.

Eu estava sozinho e você se escolheu, desde esse dia somos diferentes, porque minha única esperança é ter validade enquanto escolho o outro. Mas eu amanheço sozinho ou em meio às tramóias. Eu não sou a escolha, só faço parte do plano. É terrível se sentir parte de uma estratégia ao invés de ser um impulso da vida em busca de afeto, porque ninguém tem a coragem de me apresentar o diamante do amor, quase todos só querem lapidar sem terem em si essa jóia.

Eu vou morrer assassinado pelos que buscavam vida sem terem coragem de viver.

Pelo cronômetro o amor deixa de existir, nenhuma verdade imediata. É pura estratégia de guerra afetiva.

Quando durmo uma parte de mim amanhece e se desperto um inverso de mim nem acorda...

A vida que nem se dá ou se ganha é um cintilante bater asas de muitas borboletas...

Não por ontem e nem por amanhã, o agora é a sombra mais inteira que a existência projeta com a luz dos olhos nos corações.

Da terra tocada pelo tempo: acidentes geográficos. Os amáveis jogam sementes.
Um dia serei um abismo em plena primavera. E talvez alguém veja beleza nas cicatrizes.

Faz três noites que é o mesmo dia e não importa quantas vezes eu abra ou feche a janela. Entretanto, como maldizer o tempo que me leva inteiro?

Todo amor é solidariedade em essência.

Difícil assumir que eu estou sozinho, mas além disso estamos nós, o que me inclui, e a vida é sobre isso também. A vida não tem histórias particulares e pulsa em todos os viventes com a mesma sede. A formiga da qual desviei meu pé me pareceu grata.

Se eu chorar desesperado como as crianças de colo é porque estou renascendo com elas. Em comum: buscamos acolhimento à fragilidade de estarmos vivos.

A palavra é a primeira língua depois da audição, olfato, visão, tato e paladar. Quando se amontoam, viram frases e guardam ideias.

A palavra é o recurso mais científico à serviço do vocativo imediato... antes é mistério à lógica, ainda que esteja lá e exista.

Falar é sempre um após e esforço surgido do limite sobre a verdade, até como experiência pessoal.

Somos cebolas: por camadas crescidas e em decrescentes facadas nos desfolham o tempo em cada camada... sem nenhuma verdade, enfim.

A vida é tudo menos sobre si mesma, porque a vida é um buraco improvável emergido do caos.

A vida é tudo que num lance de olhar se organiza o suficiente ao próximo passo, mesmo que seja pura miragem.

A vida é o imediato julgado por um conjunto de ideias colecionadas a partir dos pontos de vistas que repetimos e nos parecem seguros, sem nunca corresponderem à totalidade do fenômeno.

A vida é um furo, um buraco por onde nos vemos à medida que nos chegam sensações pelos sentidos ou pela imaginação. Quase sempre e simultâneo por ambos.

A vida é uma obrigação de permanência na estória, uma atividade autoral compulsória e irrevogável.

A vida a uma maravilha de desgraça que recai sobre nós.