Foi fresta, 

entre a porta aberta ou fechada do mistério, que escureceu em brilho meus olhos. 

Não tinha gardenia que me redimisse e nem mesmo as amarilis que me fizessem enxergar.

Eu estava nu e em plena ignorância.

Meu pai era um livro de condutas sobre a naturalidade sombria da minha mãe.

Ninguém servia a ninguém. Mas, éramos extremamente sensíveis, úteis e importantes. 

No relógio, um mistério: existir e ser tinham significados maiores que olhar o sol nascente.

Pagar algo ou ser apagado por alguém.

Tudo sempre agora.