Na metade incompleta.

À beira excluída do sonho. 

Erva daninha das estórias.

Poço submerso em seca. 

Têm três folhas, 

do trevo que nunca vingou.

Toda chuva chora a inflorescência.

Enquanto a quarta folha imaginária se renomeia esperança.

Hoje, 

me organizo em três grupos essenciais:

uns morrem;

uns enterram;

e uns chorram.

Nada impede que sejam solidários.

Nascer é uma angústia acima do cotidiano.

Exageradamente absurdo