O tempo funciona diferente em cada pessoa. Eu imagino desse jeito para me entender contraposto ao tempo. Inodoro, insípido e incolor, semelhante à água, o tempo ainda tem a condição de ser amorfo. E a ausência de qualidades faz do tempo o palco aberto. 

   Ao longo da avenida, eu percebo o quanto eu não fui, meus novos limites e o que ainda eu poderia ser. Não ultrapasso a realidade que me conhece, mantenho meus olhos fechados em sonho ou delírio ao alcance das minhas mãos. 

   Faz umas vezes que eu quero ser outro de mim. Bem possível que nunca aconteça, mas de uns tempos pra cá eu estou querendo ser um outro de mim. Dizer te amo a quem nunca disse e atravessar a rua por outro ponto.

 

   Às vezes eu sinto como se algo estivesse por acontecer, no entanto, por diferentes motivos eu me deixo à margem do tempo e só a sensação permanece do que talvez poderia ser esse algo desconhecido, que incompleto continua, no máximo, como suspense. E a parte que eu não vivo e ignoro fica gigantesca, apesar de ausência de uma forma, paisagem ou mesmo um nome qualquer. Daí eu não escapo, não tenho como fugir. Até uma ilha muito isolada oferece uma chance de fuga, até uma ideia pode ser esquecida ou trocada por outra ideia, mas como escapar das coisas que ficam no vão entre: os nomes, as formas e outras impressões? Tem esse pedaço de existir em mim, que na melhor hipótese, aparece como um aceno de mão do que eu nunca sei o que é. Não é triste e nem alegre, não é nem lá ou aqui, não dói e nem nada. Mas, sendo assim, como pode inspirar desejo de fuga? Estranho pensar que talvez existam pensamentos sem palavras ou formas, quem sabe menos estranho se considerarmos que chamamos de espaço aquilo que acontece entre uma coisa e outra, então dizemos ver o espaço por não enxergarmos nenhum objeto. O espaço talvez sirva como um bom exemplo do que dizemos ser, porque não é. E se alguém me disser sofista, por favor, antes considere o fato de eu não ser um filósofo e só amontoar palavras.

 

Resto eu ou um eu que vivendo em mim consegue enxergar daquele lado. Viver assim.

Folga o aperto das suas lembranças.

Rega a primavera que não plantou.

Por completo são os te que acolhem.